{"id":3931,"date":"2009-09-08T17:32:08","date_gmt":"2009-09-08T20:32:08","guid":{"rendered":"http:\/\/www.revistacriterio.com.ar\/bloginst_new\/?p=3931"},"modified":"2009-09-08T17:32:08","modified_gmt":"2009-09-08T20:32:08","slug":"federico-peltzer-el-doloroso-oficio-de-escribir","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.revistacriterio.com.ar\/bloginst_new\/?p=3931","title":{"rendered":"Federico Peltzer: El doloroso oficio de escribir"},"content":{"rendered":"

\"peltzer\"<\/a>Despedida a Federico Peltzer, poeta, ensayista y novelista que supo armonizar su vocaci\u00f3n por el derecho con su perfil de artista.<\/span><\/span><\/p>\n

Federico Peltzer naci\u00f3 en Buenos Aires el 13 de abril de 1924 y muri\u00f3 el pasado 3 de agosto, a los 85 a\u00f1os. Abogado en 1948, fue profesor de Derecho Civil en la Universidad Cat\u00f3lica Argentina y de materias vinculadas a la literatura en las universidades de La Plata, Lomas de Zamora y del Salvador.<\/span><\/span><\/p>\n

Fue jurado en la Argentina y en el exterior, dict\u00f3 cursos en casi todas las universidades del pa\u00eds y en Espa\u00f1a, colabor\u00f3 con revistas y diarios y fue miembro de la Academia Argentina de Letras y<\/span> <\/span>miembro correspondiente de la Real Academia Espa\u00f1ola. <\/span>Recibi\u00f3 m\u00faltiples premios por su narrativa \u2013novelas y cuentos\u2013, poemas y ensayos, los tres g\u00e9neros a los que se dedic\u00f3.<\/span><\/span><\/p>\n

Escribi\u00f3 treinta libros entre 1955 y el 2004. Gladys Mar\u00edn, su mujer y lectora primordial, quien en los \u00faltimos a\u00f1os ordenaba cuentos y poemas para la publicaci\u00f3n (\u201cLo hace mucho mejor que yo\u201d, afirmaba \u00e9l) tiene en imprenta un poemario que quedara corregido e in\u00e9dito, Mareas<\/em>.<\/span><\/span><\/p>\n

Peltzer trabajaba de escritor. Escrib\u00eda en su Remington <\/em>o en letra manuscrita e ilegible muchas horas por d\u00eda. Correg\u00eda incansablemente, al punto de reescribir varias veces una novela. Es el caso de Carrera de postas<\/em>, que dej\u00f3 in\u00e9dita. <\/em>Me pregunto si quedan escritores de este temple, si no muere un poco con \u00e9l el oficio de escribir, artesanal y sencillo, como \u00e9l lo viv\u00eda. Nada de grandilocuencias, puro trabajo, pura dedicaci\u00f3n. <\/span>Dijo: \u201cEl escritor ha de servir a su vocaci\u00f3n, este doloroso oficio de decir, como una necesidad, la palabra o el silencio de cada uno\u201d.<\/span><\/span><\/p>\n

Su mesa de trabajo en el despacho de la Academia vivi\u00f3 atiborrada de libros pendientes. Su biblioteca, de aproximadamente 15 mil vol\u00famenes, dice elocuentemente su pasi\u00f3n y explica aquel asombro de nuestra adolescencia ante el Juez que sab\u00eda tanto de literatura. Recordaremos al profesor de las clases magistrales, preparadas hasta el detalle, \u00edntegramente escritas, repletas de citas de autores que no hab\u00edamos o\u00eddo nombrar siquiera, donde los rusos conviv\u00edan con los franceses, los ingleses, los espa\u00f1oles e italianos, y sobreabundaba el amor por el sueco desconocido, P\u00e4r Lagerkvist.<\/span><\/span><\/p>\n

Era paciente para ense\u00f1ar, pausado para exponer, c\u00e1lido y a la vez algo distante detr\u00e1s del humo de su pipa, siempre puntual, generoso con su tiempo, sol\u00edcito para las preguntas fuera de hora.<\/span><\/span><\/p>\n

Perteneci\u00f3 al grupo de escritores argentinos que tuvo el privilegio de conocer y tratar a los grandes maestros de nuestra literatura \u2013Borges y Mallea, por nombrar s\u00f3lo a dos\u2013 pero tambi\u00e9n padeci\u00f3 ese cono de sombra que produce ser contempor\u00e1neo de titanes.<\/span><\/span><\/p>\n

Su territorio es el de los grandes temas: la muerte, el amor, el misterio del coraz\u00f3n humano, la justicia. No claudic\u00f3 en las tem\u00e1ticas: este es su m\u00e9rito.<\/span><\/span><\/p>\n

De la estirpe de los que honran la palabra, estudi\u00f3 y ense\u00f1\u00f3, infatigable, sobre los cl\u00e1sicos: San Juan de la Cruz, Cervantes, Quevedo, Dante; y los contempor\u00e1neos, los de sus <\/span>libros oraculares: <\/span>Unamuno, Mauriac, Lagerkvist, Greene, Kafka, Bernanos<\/span>, Kazantzakis, Dostoievsky, Gide, Durrell, Bassani, Salinas, Camus, Juarroz.<\/span><\/span><\/strong><\/span><\/p>\n

Sus estudios ense\u00f1an que comentar la obra de un escritor no puede tener m\u00e1s prop\u00f3sito que generar el deseo de leerlo. C<\/span>ultiva el arte de quedar por debajo y por detr\u00e1s de la palabra que analiza. Hay un admirable pudor en su palabra cr\u00edtica.<\/span><\/span><\/p>\n

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Si un tema ocup\u00f3 sus p\u00e1ginas y sus desvelos fue el tema de Dios. Me animo a decir que pocos nombres en nuestra literatura han hecho, como \u00e9l, de Dios, su tema. Y si algo supo decir de \u00c9l, fue su silencio. El silencio <\/em>se titula su mejor libro de cuentos; tambi\u00e9n el cuento que relata la historia tr\u00e1gica de Abel y Ca\u00edn. De silencio est\u00e1n repletos los cuentos \u201cLas Arcas\u201d y \u201cEl Filisteo\u201d (Fronteras<\/em>).<\/span><\/span><\/p>\n

Este hombre austero y entra\u00f1able, reservado para los sentimientos, vivi\u00f3 peleando con Dios y contra Dios. Con el Dios de las prohibiciones y supercher\u00edas: \u201cPara hacer a Dios hay que matar primero a mil dioses plurales heredados\u201d. <\/span>Y contra un silencio y una ausencia de Dios que no pod\u00eda aceptar ni olvidar. Creo que algunas veces \u00e9l mismo ignoraba qu\u00e9 batalla peleaba. Los reproches al Dios silencioso (\u201cInquisidor de m\u00ed, no me responde\u201d) <\/strong>y los versos de amor se alternan ag\u00f3nicamente (\u201cYo no supe a Dios sino a su rayo \/ e imagin\u00e9 un infierno donde estaba \/ la gloria de su amor trazando soles \/ y su blandura cincelando p\u00e9talos\u201d).<\/span><\/span><\/p>\n

L<\/span>o medular, a mi juicio, de su personalidad literaria, es su experiencia religiosa. En primer lugar, la sinceridad de sus dudas y sus rechazos, la libertad y franqueza con que se dice y dice lo que cree y lo que no puede creer. Muy pocas veces he le\u00eddo sobre las dudas con tanta hondura y coherencia y con el deseo de creer con tan desesperado af\u00e1n, vivir esta congoja y poder expresarla con tanta modestia y honestidad en primera persona. No he conocido a nadie que en este clima religioso atormentado pueda escribir versos como: \u201cTan silencioso T\u00fa, mi bienhablante, \/ tanto decir desde tu voz callada\u201d.<\/span><\/span><\/p>\n<\/div>\n

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En segundo lugar, su tribulaci\u00f3n tiene dos sagrarios: el del silencio de Dios y el de su ausencia. A veces son pregunta: \u201c\u00bfEs verdad que en la ausencia est\u00e1s conmigo?\u201d; otras, queja cargada de espanto: \u201cCon el amor pregunto y no hay respuesta. \/ La voz tanto call\u00f3 que est\u00e1 olvidada: \/ Es un recuerdo apenas y me muerde\u201d. Esta poes\u00eda, que de pronto toca lo m\u00edstico y recupera la marca de San Juan de la Cruz \u2013a quien Peltzer ense\u00f1aba con intuici\u00f3n incomparable\u2013 pasa a aullar lo incomprensible: \u201cMaldecir a Dios es una forma de reconocerlo, de seguir encadenado a \u00c9l, como dec\u00eda la Sibila\u201d; o estalla en deseo de amor: \u201c\u00a1Ay, poderte querer, cu\u00e1nto quisiera! […] A la fuente se llega de rodillas\u201d.<\/span><\/span><\/p>\n

Este homenaje desea rezar con sus versos: \u201cPara acercarse a Dios hay que afinarse,\/ tajar la copa, ser apenas flecha,\/ rozar el aire hasta que asome el rostro\/ y mecerse no m\u00e1s, eternamente\u201d.<\/span><\/span><\/p>\n

<\/span><\/div>\n

<\/span><\/p>\n

XXII<\/span><\/span><\/p>\n

\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

Como el desnudo Ad\u00e1n de la Sixtina,<\/span><\/span><\/p>\n

me siento ya flotante y desprendido;<\/span><\/span><\/p>\n

miro en antiguas nubes confundido<\/span><\/span><\/p>\n

al hombre que ayer fue, mientras declina<\/span><\/span><\/p>\n

\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

el sol, por sombra oblicua ensombrecido.<\/span><\/span><\/p>\n

La tarde cae. En el ocaso erguida<\/span><\/span><\/p>\n

se apaga la otra luz que llam\u00e9 vida,<\/span><\/span><\/p>\n

el fuego que se amansa en el olvido.<\/span><\/span><\/p>\n

\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

Como el Ad\u00e1n desnudo miro el rayo<\/span><\/span><\/p>\n

de aquel Rostro de luz que en mi desmayo<\/span><\/span><\/p>\n

imagino llegar, aunque no viene.<\/span><\/span><\/p>\n

\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

Y ya en la noche del temblor oscura,<\/span><\/span><\/p>\n

creo escuchar al \u00e1ngel que murmura: <\/span><\/span><\/p>\n

\u201cEl dedo que te suelta te sostiene\u201d<\/span><\/span><\/p>\n

\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

Federico Peltzer<\/span><\/span><\/p>\n

(de El silencio y la sed<\/em>)<\/span><\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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