{"id":5833,"date":"2011-06-01T18:14:19","date_gmt":"2011-06-01T21:14:19","guid":{"rendered":"http:\/\/www.revistacriterio.com.ar\/bloginst_new\/?p=5833"},"modified":"2011-06-01T18:14:19","modified_gmt":"2011-06-01T21:14:19","slug":"lecturas-la-infancia-espiritual","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.revistacriterio.com.ar\/bloginst_new\/?p=5833","title":{"rendered":"Lecturas: La infancia espiritual"},"content":{"rendered":"

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A prop\u00f3sito de la publicaci\u00f3n de Una vida de Pierre Menard<\/em>, de Michel Lafon, con traducci\u00f3n de C\u00e9sar Aira.<\/p>\n

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\"montserrat-menard1\"<\/a>Hace tiempo que sospecho que cada libro tiene su propio contexto de lectura. Hab\u00eda reservado para el verano la obra monumental de Paul Ricoeur, La memoria, la historia, el olvido, <\/em>publicada por el gran pensador franc\u00e9s a los 87 a\u00f1os, cinco antes de su muerte. Pero tambi\u00e9n hab\u00eda separado la notable traducci\u00f3n y el chispeante estudio preliminar del De cive <\/em>de Thomas Hobbes, reci\u00e9n aparecido, todo el conjunto una gema de inteligencia urdida por Andr\u00e9s Rosler.<\/span><\/span><\/p>\n

Como me pareci\u00f3 que deb\u00eda pagar alg\u00fan tributo a la ficci\u00f3n, compr\u00e9 al tanteo una novela de Michel Lafon, Una vida de Pierre Menard, <\/em>en la estela de Borges y de su cuento tan citado, sobre todo por los que no lo han le\u00eddo. Hecho esto, me mud\u00e9 temporariamente a una casa de San Isidro, muy cerca del r\u00edo \u201cde sue\u00f1era y de barro\u201d.<\/span><\/span><\/p>\n

Hay lecturas trepidantes \u2013C\u00e9line\u2013 y las hay hipn\u00f3ticas. El libro de Lafon promueve este \u00faltimo ejercicio de subyugaci\u00f3n. Qued\u00e9 sometido al texto inmediatamente. Un estilo luminoso y casi alqu\u00edmico narra la imaginada vida de Pierre Menard, de manera sobria, contenida y plena de rasgos sugeridos y de repliegues ir\u00f3nicos, que le hubieran encantado a Borges. Todo el libro es una celebraci\u00f3n del ingenio y la inventiva; una alternativa, al fin, de tanta literatura sex\u00f3pata y efectista que abunda en nuestros d\u00edas.<\/span><\/span><\/p>\n

No he estado nunca en Montpellier \u2013en cuya universidad estudiaron Ramon Llull y Fran\u00e7ois Rabelais\u2013 ni he transitado los azarosos senderos del Jardin des Plantes en busca de sus soterrados secretos, pero he le\u00eddo el peque\u00f1o libro de Joseph Roth acerca de las \u201cciudades blancas\u201d, entre ellas Nimes, donde tambi\u00e9n transcurre la novela.<\/span><\/span><\/p>\n

Cuando concluya este comentario \u2013ya la luna riela sobre el r\u00edo\u2013, Iara mi joven amiga sabia y rubia, que me ha visto cerrar el libro, me someter\u00e1 a preguntas esenciales que desafiar\u00edan a un fil\u00f3sofo, con sus grandes ojos grises, su imperiosa espontaneidad y una taza de t\u00e9 con lim\u00f3n para cada uno. Ella tiene siete a\u00f1os y yo 74 y me adensa el alma el espesor del tiempo, pero somos camaradas de algunas emociones compartidas.<\/span><\/span><\/p>\n

Como escribe Claudio Magris en Alfabetos, <\/em>su \u00faltimo libro traducido a nuestro idioma, \u201cUn personaje de Borges que pinta paisajes se da cuenta al final de que ha pintado su propio rostro y as\u00ed sucede a quien habla de libros\u201d. Me parece que Iara ha terminado por saber qui\u00e9n soy, int\u00e9rprete precoz de aletheia, <\/em>aquella verdad profunda que hay que develar y que me remite con premura a Mt 18, 1-5. Gracias a Dios, traje la Biblia. <\/span><\/span><\/p>\n

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