{"id":9084,"date":"2013-12-12T17:17:45","date_gmt":"2013-12-12T20:17:45","guid":{"rendered":"http:\/\/staging.winguweb.org\/2014\/revistacriterio\/bloginst\/?p=9084"},"modified":"2013-12-12T17:17:45","modified_gmt":"2013-12-12T20:17:45","slug":"un-tiempo-intransferible","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.revistacriterio.com.ar\/bloginst_new\/?p=9084","title":{"rendered":"Un tiempo intransferible"},"content":{"rendered":"

\"munch2\"<\/a>Rese\u00f1a de Encuentro con Munch, <\/em>de Syvia Iparraguirre. <\/span>Buenos Aires, Alfaguara, 2013 <\/span>El t\u00edtulo del libro da testimonio del principal impacto en el asombroso viaje de la autora a las ciudades de Oslo y Bergen. El pintor y grabador noruego Edvard Munch, figura clave del expresionismo, un a\u00f1o antes de delinear su emblem\u00e1tica tela \u201cEl grito\u201d, en 1892, escrib\u00eda: \u201cIba por la calle con dos amigos cuando el sol se puso. De repente, el cielo se torn\u00f3 rojo sangre y percib\u00ed un estremecimiento de tristeza. Un dolor desgarrador en el pecho. Me detuve; me apoy\u00e9 en la baranda, preso de una fatiga mortal. Lenguas de fuego como sangre cubr\u00edan el fiordo negro y azulado y la ciudad. Mis amigos siguieron andando y yo me qued\u00e9 all\u00ed, temblando de miedo. Y o\u00ed que un grito interminable atravesaba la naturaleza\u201d.<\/span><\/p>\n

Refiere Sylvia Iparraguirre en su \u00faltima novela, que acaba de aparecer: \u201cEl mundo de Munch, un orbe completo que enviaba se\u00f1ales y pose\u00eda atracci\u00f3n gravitatoria, est\u00e1 esper\u00e1ndome en La danza de la vida<\/em>, sobre la que, me doy cuenta ahora, abrumada por su dimensi\u00f3n real, hab\u00eda acumulado tantos recuerdos ap\u00f3crifos, pero en la que reconozco de inmediato su poder; el domin\u00f3 que emana desde el centro de ese baile de pueblo junto al fiordo, me clava ante \u00e9l e impide que me mueva\u201d.<\/span><\/p>\n

El viaje al norte de Europa le permite a la autora, dado que lo emprende sola, salir del marco del tiempo y del espacio acostumbrados, encontrarse con ella misma y sus recuerdos, sorprenderse, ser m\u00e1s an\u00f3nima que nunca, y descubrir que el tiempo es la trama de nuestras vidas: la conciencia y la fuerza del tiempo, con su extra\u00f1eza, y la percepci\u00f3n de c\u00f3mo nos habita. Muchas de estas consideraciones las debo a mi amiga Gemma, sensible y atenta lectora, quien me indic\u00f3 unas l\u00edneas del libro que permite ingresar seducidos en la cr\u00f3nica de un viaje que tiene mucho de real y algo de fant\u00e1stico. En la capital noruega, antes de proseguir para Bergen (donde hab\u00edan invitado a la autora a ser madrina de un barco), Sylvia relata un recuerdo-presencia de su padre ya ausente: \u201cEntonces, desde la muerte, pap\u00e1 viene y se sienta en el sill\u00f3n floreado de esta pieza de hotel, a miles de kil\u00f3metros de donde fuimos y somos, con la resignada suavidad de los \u00faltimos d\u00edas\u201d. <\/span><\/p>\n

Y enseguida la memoria vuelve a Jun\u00edn, ciudad de su infancia y primera juventud, en la pampa bonaerense: \u201cLa mano p\u00e1lida sube hasta la mand\u00edbula sin afeitar y la repasa con los dedos, como si constatara algo. Uno de los d\u00edas finales, cuando ya no ten\u00edas fuerzas, te afeit\u00e9 con la m\u00e1quina el\u00e9ctrica\u201d. Para concluir: \u201cDigo: Pap\u00e1<\/em>. En los segundos que siguen experimento una soledad esf\u00e9rica, completa. Una soledad que me cala los huesos. Un rato despu\u00e9s, me deslizo debajo de las s\u00e1banas y me duermo\u201d.<\/span><\/p>\n

Hay tambi\u00e9n en el libro de Iparraguirre un indirecto homenaje a Joyce y un tributo emocionado a Borges. Adem\u00e1s est\u00e1n la aceptaci\u00f3n de un destino y la idea de que se trata de un viaje que, finalmente, como el de Ulises volver\u00e1 a \u00cdtaca (porque durante el regreso ella duerme tranquila ya que \u201cel vuelo me acerca m\u00e1s y m\u00e1s a A., a mi ciudad, a mi puerta\u201d). Escribe en las \u00faltimas p\u00e1ginas: \u201cEn el vuelo nocturno, en la duermevela, Noruega empieza a tomar la dimensi\u00f3n ambigua de un mundo que se abandona; un lugar que a fuerza de distancia terminar\u00e1 siendo abstracto. O terminar\u00e1 ci\u00f1\u00e9ndose al recuerdo fiel de un encuentro; a la persistencia firme, salvadora, del arte\u201d. Y como Agust\u00edn de Hipona, anota: \u201c\u00bfQu\u00e9 era el tiempo? Imposible explicarlo, s\u00f3lo vivirlo; ya hab\u00eda sido dicho. Yo hab\u00eda vivido un tiempo m\u00edo, intransferible, y a la vez, abierto. A todos nos sucede alguna vez en la vida algo extraordinario; en una casa en medio del campo, a solas con un libro, abrazando a alguien que amamos, mirando la cara de un chico\u201d.<\/span><\/p>\n

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